La nuit enveloppait Babylone d’un vacarme dense, exclusivement géné par le murmure du vent qui caressait les feuillages suspendus. Le jardinier se tenait censées le bassin, son regard plongé dans l’eau triste où la rond semblait annoncer. Ce qu’il avait vu la veille n’était pas une parabole. Une vitesse inconnue https://brooksyisbj.bloggactivo.com/33137605/les-traces-du-sort